Mey Rahola. Deseo de horizontes

"Sabe mirar", le dice. Azul, marrón y verde, tres pinceladas paralelas le acompañan unos segundos. El mar, la arena y la hierba provocan el estímulo. El ojo hace la fotografía, la retiene y la guarda. El espectador convertido en creador. Cubetas, revelador, fijador, probetas, esmaltadora, horas de luz roja en la cocina laboratorio. Ampliadoras que modifican la imagen y la mirada. Mirada que se educa con contrastes, líneas y encuadres. Fragmentos de tiempo parado. Secuencias de vida impregnadas en el papel con olor a ácido acético. Tener el privilegio de crecer en la caverna de la luz roja y poder tatuar Sontag: “Al enseñarnos un nuevo código visual... [las imágenes] amplían nuestras nociones de lo que vale la pena mirar y de lo que tenemos derecho a observar. Son una gramática y, aún más importante, una ética de la visión.”

Mey Rahola crece en la caverna de la luz roja y, impregnada del nuevo código visual, nos enseña a leer ya descifrar imágenes de revuelta, libertad y modernidad; de voces sin voz, de tormenta y de calma con las velas izadas a contracorriente; contrapicados y geometrías que buscan la transgresión de un mundo que comienza, de un mundo que está por venir. Botas de sol y yodo que liberan y agrupan a los inquietos de dedos negros sumergidos en el ácido para coger las imágenes cuando toman forma. Los ojos inquietos auguran tormenta y, en el horizonte, la voz de Corrado, el pirata de Il Corsaro de Verdi, ensombrece las retinas. “Todo parecía sonreírme al principio de mi vida: el aire, la luz, todo el universo, pero un destino inexorable me lo robó todo. Nunca veré resurgir los días de la inocencia.” Pocos lamentos se sintieron en el mar de piratas del franquismo. Mey Rahola podría llamar al lamento de Corrado desde el otro lado, la de los perdedores, la de los invisibles, la de los del todo a la nada. Profesionalidad, reconocimiento y libertad rasgada. Una vida borrada como la ola que se lleva las huellas en la arena. Exceso de negro de un revelador que excede de 18 grados. Autorretrato de una voz sin voz y volver a tatuar Sontag: “Todas las fotografías son memento mori . Hacer una fotografía es participar en la mortalidad, la vulnerabilidad, la mutabilidad de otra persona (o cosa). Justamente por el hecho de cortar ese momento y congelarlo, todas las fotografías son testigo del desgaste implacable del tiempo.”

Mortalidad con ojo de terciopelo, mutar para subsistir, congelar secuencias de vida que permanecen enterradas durante más de sesenta años para resurgir en las paredes del Museu del Empordà y sacudir las retinas de aquellos que hemos crecido en la caverna de la luz roja , de los que todavía no saben que pueden vivir y de los que siempre encontrarán el espacio que intensifique los grises de las imágenes que nos recuerdan que se nos ha acabado la vida pero no estamos muertos. El privilegio de encontrar las paredes que sostienen la mirada de una mujer con deseo de horizontes.